Quella dipendenza dal sesso, altro non è
Che bisogno d’amare,
Di farsi del male.
I piaceri del corpo, della donna
I suoi cicli e quelli della Luna:
Ne fanno l’essenza.
Soffrire,
Proprio sul più bello,
Arrivare a fottersi il cervello.
Passa la passione,
Tutto diventa indecisione:
Con-fidarsi, oppure no?
Quando prima era solo darsi,
Fino in fondo. Per poi toccare il fondo
L’impotenza d’amatorio inferma
Con tolleranza e compromessi asserviti
Da redire per primi attraverso lo specchio.
Allora si torna tutto, e solo
Si riprende a guardare il sole
E scorrono le ore.
Le passanti di una vita
Scivolano nella memoria
Come acqua fra le dita.
Alla fine umida, resta solo la malinconia
Del freddo nel letto.
*Andrea Giramundo, Montpellier 2016
*Foto: Redmer Hoekstra