Il non sapersi pacare con una
Felicità solo immaginabile
Come labbra da lontano sbirciate.
Si aprono per noi
Umide come scolarette
Domande che son atti d’Amore.
La Gioventù
L’incredulità del soddisfatto
E il bisogno
Dipendenza da malinconia,
D’un presagio del brutto
Tempo che incombe.
Nella cornice che vorremmo
Sempre avere; Mai essere
Consci del Nulla,
Della Parola:
Beatitudine che porta malore
E la Poesia.
*Saint-Cyr-les-Champagnes 2016
*Image: Alex Russell Flint’s paint