Les seuls instants
de lucidité
-inconscient vecteur-
me les donne
la poésie
Pendant des heures et des heures
angoisse ennui
ou faux bonheur
Comment vivra le mendiant ?
Mais au moment où j’écris ces lignes
Je me demande harcelant
si vivre sa vie
Je parle en tant que praticien
n’est pas mieux
que la d-écrire
Différents vers
pendant qu’ivre
je me vers
un autre verre
Plus qu’assez
assis, j’ai mal aux fesses
Je devrais
me balader
Jamais à courir !
Si pas pour m’enfuir…
Car la seule chose
qui s’échappe ici
c’est la vie,
inconnue entre ces doigts
comme cette plume
Pour écrire quoi que ce soit,
et vivre
Encore moins.
A. Mailhac 11 2019