Cette dépendance du sexe, outre n’est pas
Que besoin d’aimer,
De se faire du mal.
Les plaisirs du corps, de la femme
Ses cycles et ceux de la Lune:
Ils en font l’essence.
Souffrir,
Juste au beau milieu,
Arriver à se baiser le cerveau.
Passe la passion,
Tout devient indécision:
Se confier, ou pas?
Quand avant c’était entièrement se donner,
A fond. Pour toucher le fond :
L’impuissance d’amourette renferme
Avec tolérance et compromis asservis
À faire d’abord dans le miroir.
Alors on revient Tout – seul
On recommence à considérer le soleil
Et ils coulent les heures.
Les passantes d’une vie
Glissent dans la mémoire
Comment eau entre les doigts.
À la fin humide, il reste juste la mélancolie
Du froid dans le lit.
*Andrea Giramundo, Saint-Cyr-les-Champagnes 2016
*Foto: Redmer Hoekstra