Souvent, solitaire, je cherche abri
pour la rose sauvage de mon intelligence.
Diligente, s’est allumée la pipe de l’angoisse
et la fumée m’embrume la pensée.
Dehors de la fenêtre l’inspiration
il est des villes, paradis vendu coloré
par de bruyantes publicités,
à vue d’oeil pâturages de purgatoire,
troupeaux de moutons déjà condamnés,
errent, hypnotisés, dans de vagues
espoirs de fuir à leur enfer quotidien.
Lucifer n’est plus le roi
mais une démocratique allumette,
une flamme affabulatrice
qui les a rendus esclaves
en utilisant des mots de liberté :
il reste vain l’idée, loin le souvenir.
Alors je me promène
dans quelques pages classiques
où entre les lignes du Néant
je trouve finalement le Réel;
et je reviens à espérer.
*Andrea Giramundo, Saint-Cyr-les-Champagnes 2016
*Image: Philippe Champaigne